Resultados de la búsqueda para: tierra Mostrar/Ocultar Comentarios | Atajos de teclado

  • VIVA el 1508576403 Permalink |  

    Si el cuerpo humano es 70% agua y 30% tierra, ¿es una pomposa pompa de légamo?

     
  • VIVA el 1494498855 Permalink |  

    MI EPOPEYA RÚSTICA 

    Nací a las 12 de la noche de un 29 de marzo de 1964, en el oratorio de la Casa grande o Casa de los Manrique. Un oratorio o capilla de la casa solariega de Rodrigo Manrique, en la que su hijo, Jorge, vivió su feliz luna de miel, y que en mi época había sido mancillado, convirtiéndolo en el dormitorio principal de una parte de la casa, que ahora era una corrala de vecinos, de la que mi abuela materna era propietaria de una cuarta parte de la misma.
    Nací pues en un pueblo de La Mancha que había recibido sucesivamente el nombre de Belmontejo de la Sierra, Belmonte y finalmente Villa de Los Manrique o Villamanrique. Un pueblo que, en pleno siglo XX, aún permanecía en la Edad Media. En una época más degradada y mísera aún que aquella debido a los estragos de la postguerra española. En la más oscura y profunda España, católica, apostólica y romana, en un lugar de La Mancha, entre la Sierra de Alcaraz y Sierra Morena, de la que me acuerdo con más nubes que claros. Una tierra en donde los maquis y los bandoleros seguían siendo un tema de conversación habitual. En donde las historias de la guerra civil aún estaban vivas y no habían cicatrizado. En donde la pobreza y la roña eran aceptadas como lo más natural del mundo. Un mundo donde no era difícil encontrarse con quinquis, latoneros, familias de cíngaros ambulantes y gitanos sedentarios. Una tierra de paso, el natural entre Andalucía y la Mancha, llena de caminos polvorientos, de repoblación y despoblación, en la que también había “jaros” procedentes de Europa que Franco había traído para “repoblar” y hasta viejos bandoleros de Sierra Morena. En fin, una honrada y leal villa de la España franquista, a la que no llegó la guerra pero sí sus rencillas, enfrentamientos y consecuencias. Un lugar de paso, en el que nunca nadie ha querido permanecer durante mucho tiempo, un territorio sin raíces y sin historia. Un paso fronterizo durante siglos entre moros y cristianos. Una tierra periférica dejada de la mano de cualquiera que por allí pasase, incluidos Don Quijote y Santa Teresa. Una comarca de soles, vientos y piedras oxidados y olvidados, sin más novedades que las pasajeras y aventureras nubes.
    De mi familia paterna sé, según contaba mi padre, que procedía de Andalucía. El primer Alfaro que, según él, había llegado al pueblo era el llamado Abuelo Carbonero, un hombre, al parecer, listo y emprendedor que debió hacerse con una buena cantidad de tierras serranas, vírgenes y sin roturar, que mi familia paterna fue convirtiendo en olivares a lo largo de varias generaciones. Yo mismo me enorgullezco de haber participado junto con mi padre en esa epopeya familiar, en esa conversión de una sierra pedregosa, pobre y arisca en productivos y ordenados olivares, plantando, mano a mano con mi padre, 300 olivos, quizás los últimos 300 que se han plantado ya en la familia. Yo por lo menos no pienso plantar más. A los catorce años se acabó mi rural y bucólica epopeya. Yo también estaba allí de paso. De paso hacia ningún sitio.

     
  • Manuel Moreno el 1486422814 Permalink |  

    Los españoles somos los peores estudiantes de historia… 

    Los españoles somos los peores estudiantes de historia de la tierra, es una asignatura que siempre repetimos y repetimos y repetimos…

     
  • VIVA el 1485021556 Permalink |  

    MOJO PIN 

    Bella mujer,
    esencia del no en una escuela de calor,
    canta con el río entre dos aguas.

    Todo está bien ahora, fe, visión… más que eso,
    …ahora que sé tu nombre,
    quiero saber tu nombre verdadero.

    Una visión, una marcha…
    ¿por qué esta tierra seca en momentos que brillan?

    ¿Hay alguien ahí fuera?
    La canción se acaba pero la melodía permanece aún…
    y cada lágrima es una cascada de agua marina.

    Me siento bien o no,
    todo depende de ti,
    del buen vino tinto
    y del moderno amor en Mojo Pin.

     
  • VIVA el 1480596263 Permalink |  

    Muerte disidencia en la tierra 

    Muerte: disidencia en la tierra.

     
  • VIVA el 1479209652 Permalink |  

    La luna gravita vestida de sol la tierra… 

    La luna gravita
    vestida de sol,
    la tierra le grita
    y la nube no.

     
  • Manuel Moreno el 1470497790 Permalink |  

    Allá donde la luz termina comienza el abismo 

    Allá donde la luz termina, comienza el abismo.

     
  • VIVA el 1462964378 Permalink |  

    Los soldados siempre dicen que van a pacificar… 

    Los soldados siempre dicen que van a pacificar, no he oído una escusa más de escusado.

     
    • viva el 1462965120 Permalink

      Arar la tierra con cañones, qué oficio tan honesto. La mala fe de los matones siempre es la misma.

  • VIVA el 1453842767 Permalink |  

    Cuando los avariciosos fueron desterrados había tierra para… 

    Cuando los avariciosos fueron desterrados había tierra para todos menos para sus tumbas.

     
  • VIVA el 1453802390 Permalink |  

    EL ABISMO 

    El abismo es arena de belleza,
    conciencia del espacio y la ficción,
    es follarse las horas del futuro,
    el infierno infinito del invierno,
    jugar con libertad de lágrimas furtivas
    igual que la memoria es mosca del olvido,
    la pasión primaveral de los poetas,
    el pájaro de soledad de los suicidios,
    la verde tontería de tierra verdadera.

     
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