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  • VIVA el 1494498855 Permalink |  

    MI EPOPEYA RÚSTICA 

    Nací a las 12 de la noche de un 29 de marzo de 1964, en el oratorio de la Casa grande o Casa de los Manrique. Un oratorio o capilla de la casa solariega de Rodrigo Manrique, en la que su hijo, Jorge, vivió su feliz luna de miel, y que en mi época había sido mancillado, convirtiéndolo en el dormitorio principal de una parte de la casa, que ahora era una corrala de vecinos, de la que mi abuela materna era propietaria de una cuarta parte de la misma.
    Nací pues en un pueblo de La Mancha que había recibido sucesivamente el nombre de Belmontejo de la Sierra, Belmonte y finalmente Villa de Los Manrique o Villamanrique. Un pueblo que, en pleno siglo XX, aún permanecía en la Edad Media. En una época más degradada y mísera aún que aquella debido a los estragos de la postguerra española. En la más oscura y profunda España, católica, apostólica y romana, en un lugar de La Mancha, entre la Sierra de Alcaraz y Sierra Morena, de la que me acuerdo con más nubes que claros. Una tierra en donde los maquis y los bandoleros seguían siendo un tema de conversación habitual. En donde las historias de la guerra civil aún estaban vivas y no habían cicatrizado. En donde la pobreza y la roña eran aceptadas como lo más natural del mundo. Un mundo donde no era difícil encontrarse con quinquis, latoneros, familias de cíngaros ambulantes y gitanos sedentarios. Una tierra de paso, el natural entre Andalucía y la Mancha, llena de caminos polvorientos, de repoblación y despoblación, en la que también había “jaros” procedentes de Europa que Franco había traído para “repoblar” y hasta viejos bandoleros de Sierra Morena. En fin, una honrada y leal villa de la España franquista, a la que no llegó la guerra pero sí sus rencillas, enfrentamientos y consecuencias. Un lugar de paso, en el que nunca nadie ha querido permanecer durante mucho tiempo, un territorio sin raíces y sin historia. Un paso fronterizo durante siglos entre moros y cristianos. Una tierra periférica dejada de la mano de cualquiera que por allí pasase, incluidos Don Quijote y Santa Teresa. Una comarca de soles, vientos y piedras oxidados y olvidados, sin más novedades que las pasajeras y aventureras nubes.
    De mi familia paterna sé, según contaba mi padre, que procedía de Andalucía. El primer Alfaro que, según él, había llegado al pueblo era el llamado Abuelo Carbonero, un hombre, al parecer, listo y emprendedor que debió hacerse con una buena cantidad de tierras serranas, vírgenes y sin roturar, que mi familia paterna fue convirtiendo en olivares a lo largo de varias generaciones. Yo mismo me enorgullezco de haber participado junto con mi padre en esa epopeya familiar, en esa conversión de una sierra pedregosa, pobre y arisca en productivos y ordenados olivares, plantando, mano a mano con mi padre, 300 olivos, quizás los últimos 300 que se han plantado ya en la familia. Yo por lo menos no pienso plantar más. A los catorce años se acabó mi rural y bucólica epopeya. Yo también estaba allí de paso. De paso hacia ningún sitio.

     
  • VIVA el 1456921686 Permalink  

    La lira es el telar en que se… 

    La lira es el telar en que se teje la música.

     
  • Manuel Moreno el 1438484412 Permalink |  

    GREGUERIA NAIF 

    ( Al capitán Cebada)

    Al faro siempre le gusta que el mar le haga la ola.

     
    • Ahasvero el 1438538289 Permalink

      y al mar que el faro le haga cosquillas luminosas, lentejuelas, guiños, destellos poéticos en morse.

  • VIVA el 1433283250 Permalink |  

    Aquí, tejiendo una rebequilla de palabros con los colegas.

     
  • VIVA el 1423509595 Permalink |  

    Ese dinero en el que tanto creéis es una pompa de jabón y fúnebre. Un plato de lentejas! Caín?

     
  • VIVA el 1419030278 Permalink |  

    Telas tejiendo arañas
    Son mis pestañas.

     
  • Manuel Moreno el 1410738629 Permalink |  

    Los gusanos son mariposas aplazadas.

     
    • viva el 1411054095 Permalink

      Los anillos del gusano son los cómodos plazos que ha de pagar para llegar a ser mariposa.

    • granvargas el 1411409793 Permalink

      El poeta teje vestidos de seda con gusanos.
      (Wallace Stevens)

  • Manuel Moreno el 1395357020 Permalink |  

    Fin del invierno,
    también les salen rosas
    a mis espinas.

     
  • VIVA el 1386670098 Permalink |  

    Las agujas del reloj van tejiendo los recuerdos 

    Las agujas del reloj van tejiendo los recuerdos.

     
  • VIVA el 1384339117 Permalink |  

    Los muertos tejen con las espadas verdes de… 

    Los muertos tejen
    con las espadas verdes
    de los lirios…

    Los muertos tejen,
    al olor de la hiedra,
    sus flores blancas…

    Los muertos tejen,
    entre trigo salvaje,
    flores de azul cobalto.

     
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